Жара стояла, словно в бане,
И воздух маревом потел.
И каждый лист дождя хотел,
Шепча: «Мне дождь, как мир в нирване…»
Ах, эта музыка дождя,
Она травинке снится, каждой!
И травы падают от жажды,
В предсмертном выдохе хрипя…
Но шёпот листьев, этот хрип,
Услышал Бог наш, в небесах.
Дождь, с жаром солнца, на весах…
Бог, взглядом к стрелке, как прилип.
Стрела весов качнулась вправо,
Туда, где плыли облака…
Когда, поднялась вверх рука,
Дождь мыл листы, сухие травы…
И капли, падая с листвы,
Звучали просто бесподобно!
Стук в подоконник частый, дробный,
Рождали капли, с высоты.
Мне показалось - этот степ
Стучит Кармен, в испанском танце.
Блестят гитары ярким глянцем,
Звучаньем струн, качая степь…
Дождь звонко щёлкал по асфальту,
Рождая сотни пузырей,
И пел о святости своей.
А ветер, как по струнам альта,
Водил невидимым смычком,
По проводам высоковольтным,
Любви земной рождая ноты…
И слал их в небо, Богу в дом.