Когда над мамой горбится земля
и огненный пион тебе кивает –
стоишь в оградке, зная, что не зря
тебя влечёт сюда, не отпускает.
Здесь фальши нет. Здесь горькой жизни суть
видна душе, а не слепому глазу.
Цветёт пион… И часто дышит грудь.
Летит пыльца... И больно там, где разум.