Писать стихи моя беда,
Писать стихи моя награда,
Они порой идут так ладно,
Порою адского труда,
Писать мне стоит эти строчки,
И бьётся в лирике душа,
Как заключенный в одиночке,
Где жизнь не стоит и гроша.
Писать стихи легко и горько,
Смеются люди, вот чудак,
И одного не знают только,
Я сам себе и друг и враг.
Я сам себя распну на копья
Сам над могилою скорбя,
Душа разорванная в клочья,
И сам жалею я себя.
Сам я тугой заправлю узел,
Сам выбью почву из под ног,
Я жить легко ужасно трусил,
Что и теперь почти не смог.
Смотрю, вдали играют дети,
Куда то пары торопясь,
Идут, одни на целом свете,
А у меня лишь свет и грязь.
Я набираю по привычке,
Строка, пробел, ещё строка,
Насыпал порох, дайте спички
Ну, я пошёл, пока пока...