Смотрю на небо –
становлюсь небом,
обнимаю облаков подушки.
На лист летящий гляну –
оторопь от полёта кручёного
на мёрзлую землю.
Жаль, ветром никогда не стану,
хотя друг он мне,
капризный, изменчивый.
Не вижу, только дыхание слышу,
а он гонит и облака, и листья
с глаз моих... ревнует.
Зря старается
цветной метлой вымести
память о лете.
2016, 2018