Всё, что некогда было важным,
Кажется мелочью.
То, что якобы было слаженным —
Осадок с желчью.
Всё, что казалось гигантским,
Стало на пыль похожим.
Тот, кто считался вселенной,
Стал обычным прохожим.
Я любила веселье,
Любила мечту долгожданную.
Судьбу свою обозначила,
Как богом данную.
Теперь я читаю знаки,
И думаю: это ль пророчество?
Ведь это мне не даёт то,
Чего по-настоящему хочется.
Жить с грузом. Зачем, почему?
И будет ль свобода?
И как извлечь из себя
Простую природу?
Природа ведь бьет ключом,
И просит решения.
Того, без которого нет
Благословения.
А кто ж благословит?
Какая инстанция?
Где образцов решений проблем
Идёт демонстрация?
И стоит ли в принципе быть
На кого-то похожим?
Или мы в дар за бессмертие
Что-то кому-то предложим?
Ответь мне, нуждаюсь в тебе
И твоих мыслях.
Я знаю, мы явно сильнее,
Чем то, в чём зависли.
Ты мой супермен,
Мной непризнанный гений.
Я верю, ты больше
Всех своих отражений.
Ты круче, чем горы,
Шире, чем океан.
Ты своему эго
Просто сильно предан.
Но если б ты просто знал,
Что есть констатация факта,
Тогда бы в тебе возникло
Чувство настоящего такта.
Будь. Просто будь.
И всё станет излишним.
И может когда-нибудь
Всё будет не чем-то, а нынешним.