Как ты не убегай и куда не спеши,
Но приходит такая минута.
Прожигает Прощение корку души,
Истончившуюся почему-то.
Отодвинут тогда замусоленный том
Преступлений отбытых. И тяжко.
Проползёт по груди то ли совести ком,
То ль сорвётся крючок под рубашкой.
Что держал на весу для тебя целыйт свет,
В срок когда разломали обиды
Остов веры. Но ты надувал много лет
Оболочку для общего вида.
Оболочка черствела и горькая грязь,
Что свободно дышать не давала,
Прогорев, чёрной копотью, с коркой срослась
И жестоко-привычною стала.
Отрешив от души необъятия круг.
"Не хватает объятий болвану"
Он от этих движений ломается вдруг
И крошась, превращается в рану.
Но однажды под утро. В час по детски святой
Омертвелая дрогнет обида.
И случается, что-то с живою душой
И авансы доверия выдав,
Вдруг решаешь окрыть и посмев, отпустить.
И затопит до горлышка жалость,
Ко всему, что прекрасным могло просто быть,
Но измаявшись, в боли купалось.
И ломается корка. И стекает в росу.
И забудет упрямство осока
Не коснётся Прощенья, что несёт на весу
Вдох принятья свободно-высоко...