Письмо я долго сочиняла,
Недельки две и с небольшим,
Всё в том письме я написала,
Что он мне близок и любим.
О том,что радость и волненье
Его приезд доставил мне,
И что есть море сожаленья,
Что он от друга вдалеке.
Когда в почтовый синий ящик
Я опускала свою боль,
Поцеловала чёрный штампик,
-А может,для него я ноль?
Ещё я помню,там чиркнула:
-Пиши скорее,дорогой,
С тех пор пятнадцать дней минуло,
Но ты не пишешь,милый мой.
На почту часто забегаю
С работы,днём,но "Щ" пуста,
О как я жду письма,скучаю,
Но он молчит,не до меня.
Рассержена:обидно всё же,
Пиши скорее? Чепуха!
Я так старалась...А быть может,
Открыв конверт он скажет:ха!
И вместо трепетной улыбки
И слёз в глазах,захохотал,
Дал прочитать друзьям...Ошибка?
Причина есть,что он молчал?
Волнуюсь,вижу сны плохие,
То он звонит мне,то пришёл,
На нём спортивные худые
Брючишки,лучше не нашёл.
Но вот я вижу синий ящик,
А там лежит письмо одно.
А сверху-протвень настоящий,
Закрыто сырниками дно.
О это добрая примета,
Письмо мне будет,мне письмо,
Бегу скорей,полуодета
На почту,но...пусто,пусто.
Сейчас уже я присмирела,
Тихонько думаю о нём,
Да,он не понял,не сумела..
Тогда жалеть мне не о чём.
А если он письмо напишет
Через каскаду пёстрых дней.
Моя рука ему отпишет.
Душе скажу своей:не смей!