Идёт поэт.
Заря перед рассветом
Горит на свете том
И свете этом.
Да так,
Чтобы все люди не посмели
Не сделать то,
Что раньше не успели.
Дождём политы
Улочки Арбата.
А память?
Разве ж то большая плата
За истину,
Что нёс певец московский?
Вот только-
Вовсе он не Маяковский.
Ступает он
Под звон струны гитарной
И видит он Москву-
Всё более шикарной.
Он на заре,
Походкой Лёньки Королёва,
Проходит улицей родною
Вновь и снова.
Отлит из бронзы
Пиджачок потёртый
И полы разгоняют
Воздух спёртый
И улочками
Старого Арбата-
Идёт поэт.
И звать его-Булатом.