***

Около двенадцати.Пора идти.
Ночь крыло к крылу складывает,
На чьей груди
Ночуешь ,нежная печаль-тоска?
Кого,прохладная твоя рука,
Сегодня вылечит?От снов,от зим...
От ветра лютого и иже с ним-от этой осени
И от воды,
В которой бросили ладьи,плоты...
От безразличия
Всея святых,
От помешательства
И немоты,
От одиночества,что студит грудь.
Но не меня.Кого-нибудь...