В его день рождения пел саксофон
На летней террасе под вечер.
Я – в узенькой юбке – моднейший фасон,
Пиджак его брошен на плечи.
Его телефон, перешедший на визг,
В кармане умолк, разрядился.
Дождь теплый салютом из тысячи брызг
Летел к нам на столик, резвился.
…Вот год пролетел, я брожу под дождем,
Мы с ним – ну, само постоянство!
Мы третьего больше не видим, не ждем…
Уже не витает в пространстве
Мелодия страсти сжигающей – блюз.
Он там, где уютней и проще,
А все оправдания – маленький ТЮЗ,
И зритель, прозревший, не ропщет…
17.06.2018 г.
Лирическая героиня молода)