От бормотания дождя за окном не могу уснуть. Разглядываю тебя. Не чувствую дыхания, только вижу, как подрагивают ресницы. Спи.
Там, в холодной пустоте уснувшего города, ярится гроза. Ворчит, подсвечивая небо молнией, сталкивая сизые тучи друг с другом. Они кипят и бурлят в котле разгорячённого неба, плюются крупными маслянистыми каплями, от падения которых на асфальт, во все стороны летят пылевые брызги. Деревья, пытаясь ухватиться ветвями за свинцовые нависи изрыгающихся дождевыми потоками туч, мотаются из стороны в сторону и стонут, сопротивляясь ветру. Кажется, что они встали на цыпочки, чтобы заглянуть за влажный полог грозы и увидеть спокойное ночное небо. Их тонкие синеватые тени рисуют на твоём лице, на простыне и одеяле фантасмагоричные узоры - невероятные нагромождения отсвета фонарей, бликов молнии и фиолетовых тонких ломающихся линий. От сильного раската грома я вздрагиваю, а ты, не покидая притяжения сна, осторожно дотрагиваешься до моей руки поверх одеяла и шепчешь: "Не бойся, не бойся..." Потом одним движением притягиваешь меня к себе, прижимаешь, закрывая от бушующей за окном непогоды, и я, завернувшись в твои объятия, наконец-то засыпаю под звуки затихающей июньской грозы.