Застыл, склонившись, военком.
Едва горел, моргая, свет.
Он, словно, образ, над столом,
Держал, райкомовский пакет.
Сползла седая прядь волос,
Как плеть, повисла у виска.
И горький ком, давил, от слёз,
Сжимая душу старика.
Ещё не поздно дать отказ,
И взгляд, блуждавший по письму,
Искал, как будто, всякий раз,
Что было скрытое, ему.
Но видел тот же пулемёт,
И бой, последний, у села.
И смерть, у скошенных ворот,
Жену, в безмолвие, вела.
Ещё кружил девчонок, бал.
Ещё вчера звенел звонок.
И летний вечер обещал,
Открыть им, таинство дорог.
Как долог путь на аэродром,
И путь, в неведомо куда.
Не знал ответа, военком,
Но знала вечная беда.
Он гнал её, в былое, прочь,
И с болью, чувствовал вину,
Ведь в этом списке, его дочь,
Уходит завтра, на войну.
Борис Перфильев 14. 06. 2018г. Улан – Удэ. Бурятия.