О паузе, случайном промежутке
В сплошной зиме за окнами маршрутки
Кому писать? Зачем и почему?
Теперь и мне никто не пишет писем,
Где почерк от погоды независим,
Вчитаешься - ни сердцу, ни уму.
Черная Лиса
*
Ты там сидишь листая ощущенья
И смотришь в щель замёрзшего окна.
В душе твоей тоскливое похмелье,
Не пишут сердцу - почерком ума.
Четвёртый том? А может быть сто пятый?
Ты не уверенеа, что некому писать
Тебе "немой" - одним стихом понятным,
Которым можно раны зализать.
Ты на себе не ставь ожогом точку,
Телеграфируй точками, тире -
Что ты одна, как пауза многоточий!
Пусть кто-нибудь откликнется во мгле...
15. 11. 17