- Дорогая моя, мой демон, моя Лилит,
Покажи мне, где у тебя болит.
Я подую, чтобы скорей зажи;ло.
- Там болит, где птицы домой летят.
И пространство от запястья и до локтя,
у меня там зарубки
на память о прошлых жизнях.
И ещё так по-детски болит на лжи:
на заборе болит «Цой жив» или «Ленин жив»,
«всё пройдёт, хватит ныть» мне скулы и уши колет.
И чужие песни во мне болят,
и столп света, проросший среди полян,
от окна острый холод,
чужих сообщений холод.
Под окном желтеющая трава.
От ночных бесед тяжёлая голова,
рана свежая – ломтик чёрного хлеба
на самом краю стакана.
И слова, и молчание, и дьявол в пустом аду.
…Извини, но чтоб на меня подуть
вряд ли хватит объёма лёгких
у урагана.