Нет, не пространством,
силой.
Да, силой, что непоколебима разумом.
И лживой
ее окраской.
Что издалека видится земной,
односторонней, понятной.
Может,
в чем-то даже заслуживающей сострадание.
Но никогда не получившей его.
Так странно.
Все же, есть.
Без ума от выбора,
от безумного выбора разума.
От разумного выбора безумия.
От невыбора.
От безумия.
Оставаться при мнении.
Оставаться.
А где-то есть путь.
Но его нет без путника.
Так же, как и его без него.
Брань двусмысленных звезд.
Замечали когда-нибудь
россыпь осколков?
Это облако сдавленного одиночества
от вероятности.
Чуть коричневый.
Чуть промокший.
И одинаковый по полюсам.
И по голосу,
что попадает в слова на раз
два.
На раз два.
На один лишь единственный раз.
Но достаточно.
Чтобы услышать.
Так, с боем часов
будет гаснуть последний герой,
что не станет ждать полночи,
для воскрешения
из
ниоткуда.