Мне снилось, будто сплю и вижу сон,
в котором сплю, совсем не зная снов,
где для видений грезится заслон,
где на двери в мечту гремит засов.
Ах, чёрт дери! В разнос уставы сна!
Так гнал Ван Гога в Арле злой мистраль!
К чему мне сон, в котором так ясна
небытия глухая вертикаль?
А тот течёт рекой Дао дэ цзин,
и на его периферии – тьма,
но брезжит синь теперь далёких зим.
И сон, и явь – сознания тюрьма.