Кто, лишь однажды рифм познавший,
Упьётся радостью стихов,
Тот, как пчела, медов взалкавши,
Летит на их бесплотный зов.
Печаль подступит или радость обуяла,
Озябшим душам рифмы - одеяло.
Строчим, как полоумные, стихи,
Порой стихи считая за грехи.
А чем грешим, кого мы раним,
Когда обтесываем грани
Неровных и случайных слов?
Кто устно воздух сотрясает,
А кто бумаги лист марает
(Иль здесь вот "клаву" истязает),
К суду читателя готов.
Свои нехитрые рассказы
Как розы расставляем в вазы,
Причем, не ведая ни разу -
Хорей иль ямб творит перо?
Лишь одного страдалец хочет:
Понятнее стать людям прочим.
Как на заре кричащий кочет,
Поэт приветствует добро!