Сказала она мне:
"Из рук других не смей
Бокала брать вина -
Умрешь от яда".
Сама его дала,
Кровавого вина,
И понял я,
Что мне иных не надо.
О, как я счастлив был
И счастьем опьянен.
Источником я вдоволь
Напивался.
Но вдруг она ушла.
Так молча и ушла,
Вино забрав с собой,
А я остался.
Осталась боль.
И жажда изнутри
Когтями в клочья
Душу разрывает.
Осталась только кровь в груди,
Хотя об этом
Она тоже знает.
Постыло всё,
Есть только боль моя,
Вина другого больше не приемлю.
Лишь пущенная кровь
Спасет меня,
Залечит раны.
Бледной тенью,
Вдруг встанет злость,
И сбиты кулаки,
И безразличие к своей
Никчемной жизни.
Знать не дано:
Друзья или враги,
А это значит,
Что я просто лишний.