Я не могу смотреть на стариков.
Не вижу ничего, кроме печали.
Их волосы - белее облаков,
Душа же, - как дворняжка на вокзале.
Всё ищет, где бы ей найти тепла,
Всё тычется в углы, где б притулиться.
А жизнь - текла, текла, и утекла,
Как с фотографий выцветшие лица...