Она пришла. Сама. Она решилась
Сказать так много, что в её душе.
Настойчиво стучала. Дверь открылась.
И ты... родной или... чужой... уже.
Она вошла, внутри борясь с собою.
Всегда ж была надменна и горда!
А тут... стоит... и замирает пред тобою.
Она так раньше не смогла бы никогда.
И ты в лицо, что ей совсем не рады,
Что, мол, другая в жизни у тебя;
И что без смысла слушать её правду...
Но всё ж впустил. На чай.
Она прошла.
Она терялась... Села... Волновалась...
Просила выслушать её хоть 5 минут.
А ты грубее с нею быть старался,
Чтоб поняла, что здесь её не ждут.
Она про чувства, про любовь, что вся твоя,
Что хочет навсегда и лишь с тобой.
Переборов себя, она пришла...
А ты ей говоришь, что ты с другой.
И ты не должен. Нет.
...Но так жесток...
Что у тебя все хорошо. Вот с той, другой.
Ты будто счастлив. И не одинок.
Ты говорил, что ей... пора уже домой.
Она была и ни жива, и ни мертва.
Не в силах встать и с гордостью уйти.
И что-то там... какие-то слова...
Что будет ждать и всё тебе простит.
А ты сидел и всё не мог понять,
Зачем пришла, ОНА ли пред тобой...
Пытался будто что-то доказать
И выставить её. А сам не свой.
Она сидит и думает:
"И что?
Зачем пришла и всё еще сижу?
Хамит, грубит...
Зачем? За что?
Ну, хватит.
Я, пожалуй, ухожу..."
Она оделась. Всё же не сдержалась,
Сказала, чтобы ты ей позвонил.
Она сама с собой тогда сражалась,
А ты стоял усердно ей грубил...
Она ушла. И дверь за ней закрылась.
Она так много не смогла сказать...
И ей казалось: это всё приснилось,
Но боль в груди мешает ей дышать.
А ты потом пил чай, ходил, курил.
Понять не мог её, и что ты сделал...
Она была? За НЕЙ ты дверь закрыл?
Как сон... Зачем была, чего хотела?..