Иной мудрец от радости глупел,
Порою получая горстку счастья,
И прятался в некрепкой скорлупе,
От мира отвернувшись в одночасье.
Берег его. Лелеял. И молчал.
Молил, чтоб настоящее, без фальши.
И в этом торжестве не замечал,
Что от друзей становится все дальше,
Что мир вокруг становится тесней,
Хотя, казалось, потому уютней.
И верил: навсегда растаял снег,
И стали ярким фейерверком будни.
Но счастье - что? Яичной скорлупой
Осыпется, как будто не бывало...
А ты один среди обломков стой
И снова, снова начинай сначала.