Метла? Она, уж лет пятьсот, пылится.
Когда всех ведьм сжигали на костре,
воспрянув в небо огненною птицей,
я растворилась в звонкой тишине…
И обнулилась. Пеплом на голгофе,
развеял ветер все мои грехи.
Взлетев, умчалась к Маргарите в гости.
Нам Мастер при свечах читал стихи.
"А всё же, жаль мне Понтия Пилата.
Распял… (Но, как же каялся потом).
В угоду королям, что были «святы» -
происхожденьем, троном, и венцом -
что возложил на них народ. Народ ли?
Толпа в оковах или кандалах –
на крест смотревших – милые уродцы:
всем хлеба, зрелищ, юбки в кружевах.
Они, по сути всей не виноваты,
позиция «молчание ягнят»
Решение за Понтием Пилатом…
А кто молчал, тот разве виноват?"
Читал роман, что написал недавно.
И, знаете, уже не о былом.
О будущем, но карандаш сломался
на самом интересном. За окном
кружилось время. Пили чай на травах,
тех, что в межмирии цветут всегда.
В чём же секрет чудесного отвара?
Вкус… Ах, ну да, чистейшая вода.
Мы пили чай. Покой струился в окна
Уютно здесь у вас, но мне пора.
Остались в прошлом и костры и мётлы.
Порог и взлёт. И, новая игра...
(2018) Людмила С.