Я Вас любила.
Было, было…
Хоть писем Вам я не писала,
хотя я Вас не замечала
(как будто бы) и промолчала,
хотя возможно было словом
одним Вас повернуть к себе,
но знала я: моей судьбе
с таким не справиться уловом.
Такие леску обрывают,
такие нас не понимают,
когда мы, в кухонном халате,
расширив гневные глаза,
потребуем отчёт в зарплате.
Ах, боже… Горькая слеза
воспоминанья облегчила.
Я Вас любила.
Вот почему я вдруг вздыхаю,
когда Вас с нею повстречаю:
я Вам измены не прощаю!
Вам нужно было застрелиться
на клумбе под моим окном!
Вам нужно было удавиться
моим ботиночным шнурком!
Убить меня, зарезать мужа!..
Ах ужас, ужас, сладкий ужас...
Ушли куда-то мелодрамы,
но раны... – Ах, остались раны.