Когда б не утренняя дрожь,
не рык машины,
не осознанье, что живешь
наполовину,
не эти чёрные кусты
в клочках газеты –
я ощущала бы как ты:
меня здесь нету;
и уходила бы, как язь,
от окон мглистых;
сомнительная с миром связь
у всех речистых.
Зверинен лай голодных псов
в клыках мороза,
безмерно тиканье часов,
изящна роза
дикорастущая во льдах
оконной рамы,
не побывавшая в руках
прекрасной дамы.