Приду к тебе, мой берег-оберег,
О чем нашепчет мне твоя трава?
Не горе - оказаться на горе,
Не радость, коли кривда не права.
А тем, кто прав, у рек не вопрашать:
Что истина? Осечка при стрельбе?
Окурки в ночь бесхозную кроша,
Все реже вспоминаю о тебе.
Все чаще в чащах ищется "ау",
Просроченного, прошлого себя.
И сумма лет, идущая на ум,
Утрачивает: почему и для...
Петляй река, как притча о душе,
Причудливым рисунком берегов,
И время, что торопиться уже,
Развеется под ритм моих шагов.