Тропа протоптана
И как сказал поэт,
Она не зарастет.!
Да,ради Бога!
И не тропа она
И больше сотни лет
Широкая и светлая дорога.
По ней идут к нему
И стар и мал,
И каждому его
Известно имя.
Заложен весь
Цветами пьедестал.
И любит Пушкина
Народ России.
Но время быстрое
Здесь топчется всегда,
Оно,как будто,
Навсегда остановилось.
Невластны над поэтами года,
Поэзия жива,
Чтоб не случилось!