Затуплен меч, поломано копье,
И нет порыва к выстраданной воле…
Последнее ристалище мое
Наверно, будет в одиноком поле.
Где ни врагов и вовсе никого,
Кто нанесет мне рану роковую,
Лишь времени больное торжество
Настигнет плоть до той поры живую.
Склонятся тихо надо мной цветы,
Простые незабудки да ромашки,
И обо мне, как Ярославна, ты
Заплачешь у окна многоэтажки.