1.
Как запоздалые цветы,
проклюнулось некстати чувство.
Мне без тебя повсюду пусто,
повсюду призрак темноты.
Но день горит хрустальной люстрой,
и цепью облачной мечты
плывут беспечно, если ты
мне улыбнешься безыскусно.
Жаль, ты так безнадежно свят
(об этом все вокруг твердят),
мне ль посягнуть на святость эту,
привычный всколыхнуть покой,
тоской наполненный о той,
до срока унесенной Летой.
2.
Прощай же, тихий омут
несбыточных надежд!
Я вынырнуть успела,
сижу на берегу.
Как говорят, «все дома»,
вот только в сердце брешь,
ее я неумело
латаю, чем могу-
нескладными стихами,
вуалью облаков,
зелеными ветвями,
мурлыканьем котов,
веселым чистым смехом
детишек во дворе.
Затянется прореха,
как рана на коре.
3.
Душа моя- пустая погремушка.
Катаются горошины- слова,
чуть потряси- и забренчат ненужно.
Любовь моя, зачем ты умерла?
Жила б себе, пусть чахлой и недужной.
На что взаимность? Разума метла
и горький опыт действовали дружно,
что вымели, а что сожгли дотла.
Напрасно сердце день вчерашний ищет.
Так погорелец бродит, удручен,
взирая на родное пепелище,
и принимает явь за страшный сон.
Давно ли свой убогий кров бранил-
утраченный же, стал ему он мил.