Уходят поэты – такие родные, любимые,
Стихи не закончив, не сделавши тысячу дел.
Напишут нам критики истину непогрешимую
О том, что не понял поэт, не сказал, не успел…
Читали друг другу стихи на весёлых квартирниках,
Курили на кухне и спорили до хрипоты,
Рукою махнув, уходили из физиков в лирики,
Дарили бессмертие женщинам – словно цветы.
Теперь собирается в небе поэтов созвездие
И светит оттуда, едва различимы вдали.
Поэзия – это призвание, жизнь, сумасшествие…
Но только иначе они бы прожить не смогли.
Редеют ряды, улетает великая братия,
Струну оборвав, не захлопнув тетрадь на бегу.
Останутся сборники, песни, стихи в хрестоматиях,
И яблоки, что розовеют на белом снегу.
фото плохое, но единственное, которое осталось от встречи с Андреем Дементьевым. И его сборник стихов с автографом