Оставляю над лесом солнце, иду домой.
Босиком, босиком, мягка и душиста пыль.
Через речку навстречу мостик идёт хромой.
Вдоль дороги поддато шагают черны столбы.
Хорошо! Хоть кричи, хоть плачь, хоть грызи кулак.
Кто бы мне сказал однажды, благословив,
что врастать корнями и сладко и горько так
в эту серую землю, сыпучий речной обрыв.
А теперь расхлебывать только самой, самой.
Привыкать, что от птичьего крика душа болит...
Да я в прошлой жизни ходила, видать, с сумой,
плоть от плоти суглинка с заброшенной колеи.
И поди разузнай, молилась каким богам,
что шептала в полуночь у тлеющего огня...
Оттого и ластятся травы к моим ногам –
видно, помнят меня.