А может, мы начнем сначала.
Что было там, любовь, любовь.
С работой было денег мало,
Ах, что же надо нам с тобой?
Сейчас уж не пишу, устала
Моя поникшая рука.
Мне чувств для боли было мало,
Из слез не вылилась река.
Увлекся, в разные стихии,
Пытаясь навык обрести,
Забыл, что изливал в стихи их,
Души порывы о любви.
Любовь... Онегина уж тоже,
Забросил и Татьяну тож.
И охладело будто ложе,
Во снах я ей уж не пригож.
И письма страстные когда же,
Я напишу любви своей,
И где же ты, моя Наташа,
В Большом средь сказок королей.
Всё пишешь, пишешь ежедневно,
Перо засохнуть не должно.
И я вернусь, вернусь наверно,
Туда где мило и тепло.