Над парком, согбенно-нагая
(Но то аскеза,а не грех)
Пророчествует ветвь сухая,
Что зелени не долог век.
Но кто её услышит ныне,
Глух легкомысленный вертеп.
Глас вопиющего в пустыне,
Наверно,менее нелеп.
Ведь парк не Патмос,да и лета
Пока неколебима стать,
Но стигмы золотого цвета
На тропах стали замечать.