В моей стране поэтов нет,
Настало время беспоэтья.
Они-все там,за далью лет,
В необъяснимом лихолетье.
Их мало тех,кто не погиб
И кто седую встретил старость,
И в нашем веке этих глыб,
Увы,нисколько не осталось...
Они единственной строкой
Входили в нас без всякой меры,
А их
костлявою рукой
Душили жадно англетеры.
Но в хриплом вызвоне ольхи
И в пении зелёных клёнов,
В сердцах и душах миллионов
Живут и будут жить стихи.
И этот несказанный свет-
-напоминание о чуде,
Что смерти нет,
Что смерти нет
И никогда уже не будет!