Нелогичным образом мои последние стихотворения - коварная мозаика. Я нахожу кусочки со всех концов своих записей и собираю их в единое; как ни странно, эти стихотворения я могу назвать как никогда цельными в своей кажущейся разрозненности.
____________________________
Поэзия!
Хоть я прерывисто дышу осколками тебя,
твое изменчивое зеркало не превращается в портрет.
Я с болью выдыхаю твои мелкие кусочки изо рта,
но отражения меня, однако, все равно там нет.
Но там есть море. Крики чаек. Волны в тишине.
И ты касаешься рукой того, что называется "морская гладь".
Ты наделяешь мою душу лучшим из всего, что есть во мне,
но не даешь мне сил об этом рассказать.
И с возрастом наверняка возникнут трудности с сердечной мышцей,
ведь мысли сталкиваются и заставляют сердце биться;
но длинный путь приводит к одному - печаль и все растущая усталость,
дающие в уме сомнительный порядок, в жестах - нестерпимый хаос.
А середина дня - всего лишь Касабланка
от утренней Европы к вечеру, на Новый Свет;
забитый беглецами порт, где страшен путь обратно,
поскольку позади остался тянущий обратно континент.
Но жизнь - короткий Стикс, что упрощает труд Харона.
Я вижу это, чувствую мучения людей.
И мысль не отпускает трубку телефона,
чтобы услышать голос чувства, что, подобно сердцу,
стучит в груди среди десяток тысяч мысленных смертей.