Вода любила ветер безнадёжно.
Смеялся он, отбрасывая брызги:
ему казалось это слишком сложным,
лететь чужой страстью - слишком низким.
Свободу он ценил всего превыше.
Вода живёт в одном и том же месте,
пускай себе по руслу письма пишет.
Не смогут быть они друг с другом вместе.
Кругом всего полно - и полно, разно!
Лети себе, не помня обязательств.
Везде легко, и сладостно, и праздно.
Такой как есть, ни капли не предатель...
А что любовь? Её литые капли
бывает иногда над ним прольются.
Вдруг тяжело... Недолго же, иссякнут,
лишь снизу поглядят их лица-блюдца...