Ещё один абзац, одна страница...
Потом вокзал и шумные часы.
Там, за рекой, от юности граница
и ставит жизнь нам счастье на весы.
Уехать что - ли...От себя не скрыться,
а от судьбы ведь тоже не сбежать.
И наша жизнь, увы, недолго длиться,
а сколько? Только Богу то решать.
Возьму рюкзак, закину через плечи,
там книга Достоевского... и всё же.
От времени совсем, совсем не легче,
и с каждым днём становится дороже.
Романс ли это или же роман?
Живём комедию, переживаем драму?
А может жизнь - всего мираж, обман,
что ранит незажитую вновь рану?
А гений смолк, оставив всё, как есть,
дав дописать тут каждому историю.
И что это: ты ищешь в каждом лесть,
найти бы к счастью личному теорию...