Рассветает. И не спится.
Как сегодня плачут ивы…
На случайную страницу
Льются буквы торопливо,
Падая на лист бумажный,
Февралей не ожидая.
Это больно, но не страшно,
И пройдет, скорее, к маю.
Или даже ближе к лету.
Или послезавтра, в осень.
Мне сказали по секрету,
Что в четверг, примерно в восемь.
У моей последней спички
Нет последней сигареты.
Вскрик далекой электрички -
Гимн погибшему рассвету,
А дождю не время вовсе...
Задувает ветром пламя,
Заблудившаяся осень
Плачет горькими стихами.