Сергею Петрову
Не соль земли, но всё ж- приправа,
При жизни Вас минула слава,
Но чем посмертие грозит? -
Томами всяческих собраний,
Кормленьем критиков-пираний… -
Фортуна сменит реквизит,
А мёртвые не имут срама,
И что при жизни было – драма,
Для нас – истории урок,
Как мимолётно процветанье.
И, коли речь придёт за данью –
Ей только гений будет впрок.
А как он жил, терпел насмешки –
Судьбе не более, чем вешки,
Точильный камень, оселок,
Чтоб незаметно истончиться,
Имперски замараться в лицах,
Рассчитывать на эпилог.
На эпитафию? – На слово,
На то, что возродится снова
Любовь к отеческим гробам,
Что лирный звук восторжествует,
И что природа нам диктует,
А мы читаем по губам.
И получается – скабрёзно -
Грешить и за чертой не поздно,
И что писалось для друзей,
Прочтут потомки благодарно,
Коль пошутилось не бездарно,
Короче – что талант ни сей –
Взойдёт, одарит пышным цветом,
И я, пока на свете этом –
Попробую воздать хвалу –
Учить возможно – настоящим,
Счастлив твой гений! – в мире вящем
Успех – мочало на колу.
И ты - наставь повсюду пугал,
отправь Европу в пятый угол,
мир, как симфонию, объяв,
язык - то - ботало, то - купол,
восковых в нем хватает кукол,
но больше музыки и трав.