Вот женщина спускается с небес -
её шаги стремительны и гулки,
и эхо заполняет ближний лес,
пустые площади и дальние проулки
бесчисленными точками с тире
(не разобрать ни Морзе и ни Брайлю).
Мир скоро их попробует стереть,
но я все звуки в памяти оставлю:
придёт пора - и выстроятся в ряд,
взволнованно затихнут у порога.
И я проснусь. В дверь небеса звонят -
нас ждёт с тобой далёкая дорога.