Ну, здравствуй! Как там в ваших небесах?
У нас здесь ничего не изменилось.
Всё также шепчут стрелки на часах
О том, что жизнь со смертью сговорилась.
Они вдвоем плетутся по стопам,
То ускоряя шаг, то еле-еле.
И образы являет Мандельштам,
Свалившись синим сборником с постели.
Он выпал из моих уснувших рук,
Как обреченный черный снег сибирский,
Он выпал из моих ослабших рук,
Как из объятий кто-то самый близкий.
В дремоте мирной, в сумраке благом
Я вновь раздавлен, словно сапогом,
Глубоким сном, в котором я бегу…
Держу тебя… И больше не могу.