Мы пишем, значит мы живём,
Как жив и хлеб который мы растим,
Как живы яблоки даря нам наслаждение.
Поверь прошу, что так живут творения
Рождённые и в муках , и в стихах.
И музыканту трудно надрываться.
Упал атлет. Он первый. Он без чувств.
И стих родившись, болью вдруг отдался,
Но кто то замер, обратившись в слух...