Я нарисую облака,
летящих птиц - всё синей краской -
пускай покружатся пока
там, где в излучине река
меж берегов - клинком дамасским...
Под распластавшимся крылом,
когда прозрачный зной подвижен,
закроет ставни старый дом
(возможно, ты бывала в нём)
под черепичной жёлтой крышей.
Булавки серых тополей
отбросят тень на тротуары,
в узоры кладки из камней,
на ряд чугунных фонарей,
что в форме греческой кифары.
Застынет звук...
поблекнет цвет...
Едва мелькнувшим силуэтом,
задумчив, в дверь мелькнёт поэт...
Пылает ультрафиолет.
Немая сцена.
Это - лето.