…всюду пух тополиный… и будто зима не кончается,
за окошком июль, ну а мне по-январски скучается…
и плюс тридцать не греет… не радует… холодом дышится…
и страшнее всего, что совсем (почему-то?) не пишется,
и страшнее всего - ни закат, ни рассвет не рифмуется…
белый пух тополиный галопом несётся по улицам…
даже кофе варить, просыпаясь, порою не хочется,
и кого бы спросить: неужели зима не закончится!?
и кому б рассказать, как июль во мне ноет и мается,
и скучается, слышишь?..
...так не по-июльски скучается…