Все, что нас не убивает,
делает острее, тоньше -
меньше пластики,
линий больше.
На наброске штрихи и тени,
Из бруска ножом Буратино.
Все что мучает
сердце вздымает к коже,
как жвачку удерживая губами.
В этом образе вышел пузырь и лопнул -
в настоящем - слово текло и сдохло.
Узелками молчание сжало связки -
Не потеря мысли, не воздух сперло,
Лишь тоска, и тягучее сожаленье -
Нас вернут через жизнь и запустят снова.