А где взять сил смотреть на прочерк
и неизбежно улыбаться,
и, словно капли крови с пальца,
безжизненный стекает почерк.
Оно не превратилось в монстра,
но в то же время, в то же время
положено бы ожерелье
из нас клыкам, не просто острым,
а проникающим сквозь логос
в рассеивающееся да.
Знать, каково не жить десятым,
не знать ни голоса, ни слога
и не просить и...
Не простило
оно ни шага, ни решений,
очередным стать в ожерельи
и прочерком,
а где взять силы.