Какая тусклая погода.
И надо сквозь её стекло
Ждать неизбежного ухода
Того, что только что пришло.
Стоять, курить, не торопиться.
Всему приходит свой черёд.
На ветке скомканая птица
О чём-то вечном не поёт.
По крайней мере, это честно,
Пока до неба весь промёрз,
Пока полшага от подъезда,
Как сотня неподъёмных вёрст.