Как тонкою вольфрамовую нитью,
Прошиты музыкой простые вечера...
Так Лето пишет сказки – по наитию,
Рассветы добирая, – из вчера...
Закаты перемешивая ложкой,
И, звёзды мягкой тряпкой протирая,
Всё лучшее из мира – по-немножку,
В плетёное лукошко собирает.
Смочив смычок, коснётся тёплой скрипки;
Ромашкой партитуру пролистает,
И мир Чудес невидимый и зыбкий
В наш мир из струн тихонько прорастает...
Будильник у кого-то станет солнцем,
Часы с кукушкой превратятся в двери!
Несбыточное в небе обернётся,
И кто-то в невозможное поверит..)
(G Sh)