Жара его убила. Лист засох.
И черенок, засохший, ветром сломлен.
Но лист, полётом и свободой, не доволен.
Его полёт – последний, в жизни, вздох!
И ведь до осени ещё так далеко!
И жил, и жил бы…, но пришла свобода…
И не молил её, молил он дождь и воду.
В расцвете лета, умирать, так нелегко!
Лист падает в колючие кусты,
Иглой, пронзённый, словно шпагой, умирает…
Бог, в это время, тучи собирает.
А в тучах – слёзы чистые, грустны.
Одна слезинка пала на листок,
И потекла, смывая жар, печалью…
Гром громыхнул, как колокол, за далью…
Дождь зашептал молитву, как инок…