Часто просят меня пару строчек, хотя бы,
О любви написать, воздержась от острот.
Что ж: любовь, как известно, придумали бабы,
Чтобы нас обеспечить объемом работ.
Угодил питекантроп своей недотроге
И пропала беспечно его голова,
Когда он вместо коврика бросил ей в ноги
Свежеснятую шкуру убитого льва.
И с тех пор понеслось, не опишешь словами:
То подай, то достань, то прибей наконец!
Вот ей Богу во всем виноваты мы сами.
Так избаловать баб - это просто трындец…
В древнем Риме таскали матрон на носилках,
Обливаясь слезами и потом, рабы.
А теперь заработать и ей на машинку
Ты обязан, иначе, она на дыбы.
А потом, ради дам, шли в опасные дали
И глотали песок палестинской земли,
И друг друга на фарш на турнирах пускали,
И драконов практически всех извели.
В наше время процесс был уже подытожен -
Мы на цыпочках стоит лишь выгнуть им бровь.
Мол, раз любит, то значит и слушаться должен,
А иначе, простите, какая любовь?
И такого, поверьте, еще не бывало,
Чтоб не сделал мужик, если женщины ждут.
Ну, а бабам, увы, всего этого мало
И запросы у них постоянно растут.
Вот теперь так и крутимся. Крутимся вечно,
Чтобы им угождать каждый день, каждый год.
А любовь… Да она существует, конечно…
Но ее не видать из за фронта работ.