Ах, горе современному поэту:
Уж не достанут больше никогда
Душевных струн заветные куплеты,
Что напевала рьяно старина.
Ведь струн бывалых больше в мире нету,
Как нет души, что, хитро притворясь,
Что залегает в дебрях сердца где-то,
Все же раскрылась, все же изжилась.
Как посылать давешние приветы
Любви, дурной любимице льстецов?
Когда она - гормон переодетый,
Раздутая властительница снов.
А сны – какое ж это провиденье?
Когда нейронных трын-сетей раздор
Кончает хаотичным представленьем...
Какой тогда здесь может быть сыр-бор?
Давешних океанов и просторов
Каркас отныне эфемерный ссох
И пал. А было столько разговоров!
Жизнь утверждающих. Но бог,
Как факты не крути, ведь таки сдался
Под тяжестью беснующихся рек.
Который год поэт уж притворялся
Чтоб как-то скоротать свой век...